TIBURONEANDO

El clímax de la lectura se levanta de su flojera en el momento mismo en que los ojos se fijan iracundos y saltones en el pasaje de la historia que evoca sin remedio al recuerdo que ha de venir. "Supo, entonces, lo que la palabra instinto significaba: saber despreciar fuera de tiempo una copa de vino sin exageraciones" ¿Por qué semejante tontería si el soporte de la copa es el encanto más cursi por venenoso? Porque al levantar el brindis hasta el punto más bajo del rincón terso, con una gota que se derrame se rebosa el universo. ¿Están, por lo tanto, protegidos los malos sueños? Desde luego, con las tapas del libro que le dan cobijo a los peores bandidos. Vino es sinónimo de sabores sin dueño. Que no los atrapen. Mejor morir de un suspiro. Por supuesto.

La nena ha hecho su parte. La mejor parte. No importa que la llamen morena o wera fea. Se rebela. Autóctona pero no de abolengo y aún así la quieren pasar por la piedra de los sacrificios como a cualquier princesa. - ¡Qué va!, lapidarla es lo que quisieran. Resiste con entereza, fiel a sí misma. Cargando cada día la vida como una enorme roca. Entre moles calcáreas y cabezas de piedra. La nena ha hecho su parte. No se quiebra, se respeta.  Justo es que sus dioses paganos le paguen la recompensa.

Se deshojaron los colores de la mariposa del averno. Todo a blanco marfileño. Coral. Crustáceo deslavado. Angelical. Se tostaron las aletas de la mariposa del horror. En una sombra. Sin sabores, sin horno, sin sol. Sin convicciones. Se desmembró a pedazos la mariposa del gusano. En la espina de un rosal. Paseando. Transmutó en corteza. Composta. Guano. Se trasminó la mariposa eterna entre los poros del abismo. Agua con sal. Marinera. Sublime corsario. Arrabalera. Se evaporó la mariposa del hastío. Invernal. Tronó en el cielo. Sin volar. La mariposa es cataclismo. Certeza. Unidad quebrada. Desazón. Sin una pieza. Fragmentada. Parió pereza. Urdió el fin del rocío. Sobrenatural. La mariposa del infierno. La belleza.