TIBURONEANDO

Esta versión de los hechos está libre de sentimentalismos: nos tiraron a matar y como tal se los cuento, sin dejar de mencionar que los responsables del atentado forman parte de uno de los ramales de la Gran Familia, si, esa misma que financia con cantidades generosas nuestras actividades encubiertas. ¿Por qué ahora nos quieren afuera? Nunca sabremos la respuesta si dejamos pasar las primeras 72 horas, como dicen en las películas. La duda me domina; no me deja dormir. Sólo me amortigua un poco la impaciencia el creer que todo se debe a esas insanas y recochinas ansias que tienen los poderosos por pasar a la historia haciendo lo que sea, empezando por eliminar a lo que más quieren y necesitan.  Sospecho que el universo los vigila bajo sospecha. - El universo no tiene sospechas, sólo certidumbres. - No pareces hombre de ciencia; el comentario me confunde: rompe con la dicotomía del día y la noche. - La noche es la hora más segura para mirar lo que destella. - No digo lo contrario sin...

                                                            Mazatlán solitaria, en las calles y las playas En cada granito de arena, las calles se recorren solas, silenciosas y tristes. Acalambradas de precaución que es lo mismo a miedosas. No lo quisieran ver: correr sangre. Las pulmonías invisibles. Con cada granito de arena en su lugar, el club de playa se queda a la espera. Como pirinola quieta. ¿Cómo va la temporada? Bien señor, la gente se levanta tarde. ¿Cómo va la temporada? Mal jefe, nos están fastidiando las alertas gringas y sus warnings. Echándole la culpa a la causa externa. Las carreteras están repletas de paisanos pochos con las consabidas bicicletas. parece que ni quien se preocupe. Poniendo su granito de arena, jóvenes, para controlar la plaza desgraciando al destino. Cuánta falta de cultura turística. ¿No se dan cuenta qu...

Estoy abrumado de tanto golpe de realismo absurdo. Atribulado con el rezago de la imaginación que se me queda chiquita. Como aquello cuando arrebata salvaje el frío. Acalambrados tengo los dedos que se niegan a escribir sobre cualquier cosa, porque cualquier cosa que se me ocurra no llega a los tobillos de las grandes cosas que suceden; cosas que no son nada: puro surrealismo deadeveras. Eso del Lazca no tiene límites. Ahora sí que no quedó parada ninguna institución para el respeto. Los bomberos, tal vez, y eso porque andaban de huelga. El saco de las congojas se llenó de miedo. Que la procuración de justicia no me procure, por favor. Que no tenga que procurarla. Es un ruego sentimental que le hago a la vida. Se me corren las lágrimas del pánico y el desprecio. Neta que lo del Lazca no tiene nombre, ni los weyes que lo platican vergüenza. A plena luz del día y frente a los micrófonos tirando emocionados saliva. Una nota periodística tras otra me están jodiendo las neuronas irremedia...

Calculando la clonación de las arbitrariedades uno puede confirmar que hay un dios normativo y otro vulgar, llano, pendenciero. Como tatuar a una santa, monja o medio beata que, para ser madrina, necesita tomar jugo de metralleta. Sus acólitos andantes están en los bancos, los banquitos y los banquetes. Pero más entre los banqueros usureros. Polizontes del club de la maroma que maniobran con la mecha corta. Usuarios mordaces y clandestinos del santo sudario. Reliquias de comején. Alimentan audaces las ilusiones, dando de comer croquetas de pollo con verduras a los tiburones. Promueven los populares viajes de placer para nadar y bucear en el fondo de una cubeta. Dudo que el dedo les haya sido dado para manipular el cubilete al mando, retando a la suerte. Van a lo seguro. No tienen tiempo para el estropajo. El aroma de jabones exquisitos se lo untan sobre el cuero ajado. Apestan a candor canino. Solo hay un espacio útil para hacer rolar despacio el anticongelante: su cerebro. Lo celebro....

Defender públicamente los derechos humanos parece ser una de las actividades más riesgosas de la época. La nota de la temporada es la tragedia de la familia Reyes Salazar en Ciudad Juárez, Chihuahua. Están siendo eliminados, presas de asesinos misteriosos. Algunos decires vinculan el caso al llamado crimen organizado, aunque lo que hasta ahora se conoce públicamente es el activismo social de algunos de sus miembros.  Los sobrevivientes, más de 30, han tenido que resguardarse para salir del territorio y posiblemente del país. Los medios de comunicación dan cuenta de ese drama familiar que debería ser nacional.  El país entero está enterado pero guarda un silencio expectante. El colectivo parece estar a la espera del desenlace (o del siguiente asesinato) con actitud lejana, ajena. Nadie dice nada. No hay rechazo explícito. No hay grandes solicitudes de aclaración. No hay pedidos de justicia. Lo que hay son seis muertos, una familia destruida y una causa degradada....