TIBURONEANDO

Hay que identificar y diagnosticar los aires que dominan para poder sortearlos. Estamos de regreso a la era del absurdo. Es una época en que la razón y la realidad no coinciden. Es uno de esos momentos de la historia humana en los que se transforma la moral social y, acaso, se invierte. Lo que hasta hace poco tiempo era tolerable, aceptable y merecía reconocimiento social se vuelve objeto del rechazo y la anulación. A la vez, lo que era impensable, indeseable e incluso se consideraba irracional no solamente sucede, sino que se acepta, se alienta y se aplaude. Es una nueva era del absurdo. En estas condiciones, los líderes del absurdo (en otros momentos inviables) encuentran el campo fértil para conducir a grandes grupos sociales dispuestos a seguirlos detrás de sus obsesiones y delirios hacia aventuras autodestructivas inimaginables. El fervor patriótico y nacionalista puede ser similar y tan radical como cualquier extrema fe ciega religiosa. Usar y hacerle caso a la razón es una limit...

No es que el Surrealismo haya llegado antes que nosotros y nos encontrara desprevenidos. Somos eso y únicamente. Para no darle vueltas.  Buena razón para dormir a pierna suelta.

- Ya que estamos en esto de mantenernos flotando en la Nebulosa del Absurdo, cuéntanos Satán ¿cuales son las cosas que más te gustan? - Mejor te digo las que me frustran. Estoy cerca de la eutanasia porque la necedad me impulsa a estar resfriado bajo la sombra de una pendeja ignorante. - Eso es capitular dentro de una órbita menguante. - Mientras el cuerpo aguante... me doy el plazo espiral del ciclo solar que es cuando finaliza el principio y empiezan las mediciones. - Las contradicciones, dirás. - Ambas y las dos, que casi son lo mismo. - Ni tanto. Apestas a menosprecio autogenerado.  - El azufre es perfume.  - Algo así como los villancicos premonitorios en atención al suicidio. No es un ensayo sino su ejecución en alícuotas fundamentales. - La Nebulosa tiene fama y en la misma lleva su nombre. - La Nebulosa no puede permitirlo... - Lo que no puede es amenazarme. Sé sucumbir ante la pureza material del diluvio. - Creo entender que todo está en una propo...

Presentación de las Brigadas de Autodefensa Quintanarroenses / foto Facebook Es imposible sustraerse a las manifestaciones de surrealismo gótico que se presentan en el Caribe azteca maya.  Vestidos de negro, con playeras ajustadas estilo "gózame", un grupo de hombres (para evitar las debilidades de la equidad en un caso de tan seria fortaleza como este) han dado a conocer el surgimiento de las sui géneris Brigadas de Autodefensa quintanarroenses.  Brigadas de vigilancia y de agitada locución acusatoria contra el mal gobierno estatal, se dice. Que no brigadas armadas (por ahora, también se dice). En un primer momento pensé que se trataba de un intento de autodefensa frente al crimen violento, organizado o no, que pulula con intensidad en las calles últimamente, pero no, a ese ni se le menciona. Las relucientes brigadas de agitación verbal pueden convivir perfectamente con ese inconveniente porque, seguramente, no les afecta.  A ver si el doc...

Con  esta fuente de inspiración  y después de varios intentos,  el estornudo  nos llamamos. Pinta para definitivo. Sabréis de mi si te mojas con mi esqueleto. El cambio de nombre no significa retroceder ni caer en confusión.Tampoco el abandono. Es una pizca de trascendencia individual, de evolución, de cambio: es el breve brinco al peldaño superior de una escalera que no tiene destino preestablecido ni forma alguna de presentación quieta. Pura adaptación a los ánimos de afuera y de adentro. La Pluma y La Daga,  así empezó llamándose este espacio. Mas adelante decidí colocarme en lo que me pareció más preciso como la expresión de los momentos: la disyuntiva -en el desarreglo de una frase conocida- entre  Surrealismo o Barbarie.  Sentí la necesidad de usar esa variante en el sesgo de presentación de mi propuesta porque me permitía transitar de una expresión inconexa e indefinida de lo que llamaba  imagen absurda, palabra punzante  a la con...

La noche de San Gaspar,  cuentan los inmaculados, al mas venenoso de los danzantes le brotó sangre por las verijas. Como si fuera el momento esperado, se suspendieron los movimientos: cuerpos sudorosos con el rictus estático de los encantados. Nadie que hiciera escándalo. Tampoco risas ni gestos de asombro. Serán las mariposas pequeñas quienes diseminen los desechos por la mañana. De rodillas al piso y con las manos al pecho optaron voluntariamente por llorar. Danzantes y no danzantes. Borrachos y los que les siguen. La calamidad se venera sin prisas, sin limites y sin importar el volumen de la cartera. Música desamparada que nunca termina. Alabado sea... No fueron tantas las tontas del convento que se lo creyeron pero resulto ser la verdad: desangrarse por entre las piernas es el acontecimiento cúspide del ritual. El momento , porque no hay otro, en que se glorifica la grandeza infinita del ser superior. El toque único, intimo, total. La sangre no solo es por su causa sino también...

El acomodo universal no es como nos lo platicaron. Los planetas son muchos, más de los que sabemos, y las posibilidades de que caigan sus tales de por allá para que nos conquisten y pongan algo orden en este sufrido planeta son muchas menos. El arreglo molecular, las hélices del ADN y las mitocondrias se portan inquietas, siempre inquietas, temerosas de un nuevo virus desconocido, de una epidemia inventada o de un tipo de cáncer por inaugurar. El telescopio peca de minimalista y el microscopio de transgeneracional.  Nada se esta quieto. Nada se contrae. No existe la estabilidad. Entrópico es lo que es. Expansivo espacial. Desordenado. Caótico.  Según avanza el tiempo y el conocimiento se va descubriendo que el modelo explicativo que conocíamos se quedo en puro cuento de hadas; de esas hadas que no tienen madrina. Sirvió, tal vez, para la confusión general pactada, pero ya no. Es inútil por impreciso para navegar por la vida colectiva. Por la vida. Por la vida, que es como cami...

El cambio de nombre no implica trascender más allá de lo personal. Tampoco abandonarlo. Por el contrario, es trascendencia personal: el paso al peldaño superior de una escalera que no tiene destino manifiesto y mucho menos forma de presentación inamovible.  En el paso de La Pluma y La Daga  a la disyuntiva de Surrealismo o Barbarie hay una variante en el sesgo de presentación de mi propuesta porque va de una expresión inconexa e indefinida de lo que llamaba  imagen absurda, palabra punzante  a la confrontación precisa y excluyente entre dos posibilidades: absurdo creativo o absurdo destructivo . La cultura o su ausencia. El blog fue concebido de origen como un receptáculo de ideas personales tal y como se vienen a la cabeza, en la más clásica de las definiciones del surrealismo: "un dictado del pensamiento, sin la intervención reguladora de la razón, ajeno a toda preocupación estética o moral". Lo dijo André Bretón.  Así ha sido aquí y seguirá siendo.  Los ...

Nos hemos quejado de la historia patria como una religión negra: Porfirio Díaz y Santa Ana, en el orden que sea. Los entreguistas. Los tiranos. Los traidores a la madre que nos cobija. Los hijos muy propios de su muy propia chingada madre. La historia hedionda de los villanos para glorificar a los santos. Los buenos y los malos. ¿Para qué tanto pisar el suelo si podemos volar como papalotes? Siempre agarrados con el mecate del pescuezo. ¿O como perros? Porque ahí esta pues que estamos repitiendo las guirnaldas: que si ahora es el petróleo que se entrega cuando nos lo heredo con honra Lazaro Cárdenas.  Va de vuelta. La historia es una rueda dentro de una caja mortuoria aunque me digan lo contrario. Tiene una lápida muy bella: "La historia se repite y por cansancio se embrutece". De aquellos primeros entonces fueron los caudillos amados de la guerra los que se trastornaron en autoritarios. ¿Pero ahora? ¿Un mequetrefe de opereta? ¿Un monigote que ni a títere llega? Un aparato de...

Te paso a reconquistar cuando pueda, mi reina, que apenas vengo doblando la esquina. Procedo de la cantina. No me maltrates curva, que traigo las patas con aletas. Todo fuera como el amor bipolar de una golondrina invidente. Un amor triste que no quisiste. Calor y motivo que serán irremediables para desfallecer a la heroína de otras hierbas. Cásate con la cigüeña porque dudo que haya otra manera. Los flamingos son altivos y verdaderos aunque tengan las astas flacas y para afuera. De regreso te reconquisto mi fiera. Los absurdos del comendador son hostias masticables para los triftófanos y sus triftofanitos. ¿Te apuntas? El balde cónico reposa dentro de una culebra para que tengas vida comunitaria con el más odiado de tus vecinos. Como el armadillo aquel con cara de perdonavidas que terminó incólume y tieso en calidad de bolso presumido por una señora amante de la naturaleza en los años sesenta. Ahora resulta que el resurgir suplementario viene acompañado de soda y con galletas de anima...

Aunque las sombras dolosas de las nubes no ayudan, nada nos detiene. ¿Quién se fija si es mar, playa, alberca o una cubeta llena de cervezas? Con que la barriga quepa...

No todas las restricciones pasan por el tamiz de la censura ajena: basta con la de la propia cabeza. La llaman con ciencia aunque regularmente no procede ni del centro de investigaciones ni de la escuela. Los límites de su instrucción transitan indistintamente por el asfalto o la terracería. La carga es tan pesada como el peso de la desvergüenza. Para el beneplácito de los pesimistas...

No había tenido tiempo de mirar atrás ni en los goznes de las cerraduras. Los vértigos me marean y las curas de alcohol me sacan hernias aunque parezcan tumores de felicidad. Solo uso el visor para los elevadores, las aletas para correr a la farmacia y el tubo respirador frente a las estufas. Las chimeneas provocan lo contrario: me alivian gracias a las maderas finas que destruyen. Lástima que por el calor incrementado ya nunca las enciendan. Comprenderás mi parsimonia para festejar tus ocurrencias. Las horas más tristes de mi amor fueron contigo... para que la canción mienta. Le he dado cabida a los oídos marginales y las supuraciones de dolor carecen de propuesta: ¡Me uno a la protesta!. Exijo que cambien a todos los animales de color y que en la Torre de Babel se levanten encuestas. Brilla el cobalto radiactivo por su horror a plena luz del día y en el charco de petróleo se celebra, con fuegos que no son artificiales, una batalla de auto elogios manifiesta. ¡La vida como una fiesta...

Vana miseria apocalíptica la que emana de la primavera. Tambores de guerra.  Son la causa más verosímil para la entereza. Sin la payasada de los brinquitos enanos para bailar. Cabalgar en la explanada. Los vecinos de la bravura quisieran sonreír. Sólo esperan en el anden para poder vivir. Los demás prefieren no darse cuenta, hacer como sí nada, despejar la variable cotidiana como sí no hubiera incógnita reconocible. ¡Ecuánime! que todos los días son iguales. Banderas. Se decoloran las telas por el sol y la soba del trajín. Por no untar la piel con la maleza.  ¿Quien se viste de militar que no tenga un pie fuerte sin cabeza? Con tela gruesa. Malvas dicen que deben cosechar. Un juicio para la jardinera sin que la defienda el parlamento, la jueza o la diplomacia. No hay nada que los detenga. ¿Que le espera a una ojiva desafiante? Lo mejor de su existir: la propia espera. Preferir que no existiera. Amenazan con extirpar los sentidos. Exaltarlos.  Insultarlos. La solución de p...

Engaño. Traición. Desconfianza. Inseguridad. Las letras de su morada. Valores supremos que orientan la navegación simple por el fango amargo de las mejores intenciones. Hartan. Deleite del menor esfuerzo posible. Receta mental para andar por las calles y plazas ahogando a la esperanza en una lata de aceite. Para asegurar que lo imposible así se quede. La vida está en otra parte. Que se quede.

De la monumental moneda correteada con el esmero de la realeza, con alquitrán se limpia. Quería la fuerza. El empuje hasta perder la conciencia. La conexión no tiene lubricante. No siempre. Lo que la naturaleza da de voluminosidad lo quita de inteligencia. Hasta que caiga en cuenta. Torcer el vientre para justificar la falta de proeza. ¿Que otra felicidad que no sea del inconsciente?  Número desconocido. Viaje sin acompañante. Domicilio perdido a la velocidad de diciembre. Doncella.  Vendaval. Mar del Pacífico con un cero cociente.  Continente. Las huidas que vendrán no llegarán de repente.  Comedia de villanos.  Vaqueros con solapa y fistol brillante. Vanidad. Destellos que vuelven al despertar, Colapso que se ha hecho de deterioros. De subsidios. De doblegar la voluntad de los otros. Reverdecer sonriente. Solo pueden bailar los que saben los pasos prefabricados.  El mismo vals que bailan los toros cuando los arrastran. Los renacientes.

Si es de sentimientos de lo que se trata, la advertencia es efímera pero verdadera: nadie, que hasta ahora se sepa, puede hacer entender a una piedra.

Se distingue a un farol por su perniciosa necedad de hablar efusivamente de sí mismo adjudicándose las virtudes que no posee. Es un factor indiscutible que inspira el dicho de las comunidades: dime de que presumes y sabré de lo que careces . Un farol con autoridad suele asegurarse de tener la última palabra. Al silencio colectivo que lo circunda lo toma como conspirativo y reconocimiento callado de su insoportable dicho. Se cuelga del alambre prestado; de la fuente de luz que no ha creado ni le pertenece.  Pobre wey  lo retratan en el pensamiento furtivo de quienes finalmente, por su propio interés, lo soportan. El interés tiene pies aunque caminar signifique tolerar las luces iridiscentes de los faroles. Esos risibles amigos imbéciles de la estupidez.

El mundo puede estar vacilando como quiera. Volteado para el lado que sea. Es el mundo de todos pero cada quien el suyo. Terminar una libreta es causal agravante de inspiración a cualquier hora con garabatos pausantes y todos sus malditos errores. La flojera es para la transcripción y el orden. Como por ahí mismo dice el duende desvelado y madrugador: el orden de la chingada. Borrador de tinta. Oda al filo de la navaja. Para cuando los arqueólogos lo interpreten, el papel ya calló en los dientes de la legión ratón y el archivo virtual en las entrañas del virus de la computadora. ¿Cómo se puede adivinar el contenido del centro de la Tierra si no te embarras, si no le das vueltas a la madeja? Creando, creando, mi fango largo convertido en faisán fascinador. No hay otra manera. Así se queda.

No habrá descanso en tu atardecer ni puerta de salida en la madrugada.  Te levantarás del lado equivocado rumbo a ninguna ventana. El baño es una cuchara, sus vapores lluvia escarlata. No habrá tregua ni luces civilizadas. Una ciudad encendida de fantasear. Falsa morada. Las pelotas no rebotan ni sabes como coleccionarlas. Piedras para el collar. Anzuelo sin carnada. No habrá panteón con nombres ni criptas donde enterrar tus terrones de azúcar y agua salada. No tendrás vértebras para estrujar. Damas de azul y un dominó con fichas marcadas. Te vigila la ciudad de la fantasía. Media payasada es el tema central. Dunas de nada. No encontrarás la solución. El enigma está a tus espaldas. Recorre el callejón y espera a las hadas. Sólo espera para tu colección. No llegará nada.