TIBURONEANDO

Por: ARMANDO TIBURCIO ROBLES La soledad es reconocida como uno de los principales problemas de la edad adulta avanzada; de la vejez. Atemperarla puede estar a cargo, que duda cabe, de diversos tipos de compañía. Para una mujer sexagenaria no viene mal contratar a un acompañante, escort o prostituto treintañero -para empezar y cuando menos- con el fin de presumir públicamente su compañía, aunque los observadores más suspicaces puedan suponer que, de no ser un familiar conocido, es un ente pagado.  Otra cosa es que la sociedad se haga la desentendida. Después pasa lo que es posible que suceda a puerta cerrada: m ujer vieja también se calienta. El deseo nunca muere.  Para reafirmar la vitalidad sirven los acostones comprados a un amante viril.  La diferencia de edad no es una desgracia para la mujer. Ni siquiera una molestia. Todo lo contrario: la venganza de las mujeres maduras, con relación a los hombres de su misma generación, es que no tienen que pasar por eventuales lim...

Vuelo bajo sobre el celo de ausencia escampando por el erotismo que me entraba por la nariz. No logro saber si se extravió en el camino o si de plano fue secuestrado por el desuso.  El hecho es que la desaparición de su tufo aletarga los sentidos, altera los estímulos y el cerebro desatina para enviar las órdenes convenientes. No todo es como pareciera ni como parecía. Nada me parece. Entre tantas prominencias de pechos y nalgas tan iguales o similares -pertenecientes a rostros muy diversos como desconocidos-, es un placer apreciar, una y otra vez, los múltiples rasgos y gestos faciales. Lo demás es intercambiable. Es un gusto plástico, claro esta. Distante y antiséptico. Inodoro para más decir. El homenaje más simple que le puedo hacer a Süskind es reconocer que se extrañan sus indagaciones. Sólo eso. Las destrezas para usar el olfato las pule uno en las andanzas. Las pulía, porque se utilizaban. Eras útiles, a pesar del apuro, debido a que no eran necesarias las prisas....

Así, mero como es: el énfasis con candor en el eje de tus antojos incendiarios. Se quema sin virtud por exceso de gozo. Me sonrojo. Las afluencias son vendavales en el torrente que tiene su manantial cerrados los ojos. El grito ahogado quiere silenciar: se escuda para no salir de los contornos de la comarca. Se escucha cuadra por cuadra. Tuya tu pequeña. Te da para el merecer el consejo de las mejores ganas porque las provocas. Labios de grana: cometa de amaneceres que desvanece a la gravedad y al tiempo. Tuya tu pequeña. Se dispara al viento para que se alimenten los caldos de cultivo con los microorganismos que le dan sabor al cuento. Bulla con aroma genuino: el reticular festejo de las ordeñanzas. Pinchazo convencional para el agregado que vence al sueño. Tuya tu pequeña. Convócala con el nombre vulgar: palabra que se dice baja y que se pide a gritos para resoplar al unísono la exigencia de que regrese el juego. Tuya tu pequeña: quisiera volar cuando en tu poder la siento.

El clímax de la lectura se levanta de su flojera en el momento mismo en que los ojos se fijan iracundos y saltones en el pasaje de la historia que evoca sin remedio al recuerdo que ha de venir. "Supo, entonces, lo que la palabra instinto significaba: saber despreciar fuera de tiempo una copa de vino sin exageraciones" ¿Por qué semejante tontería si el soporte de la copa es el encanto más cursi por venenoso? Porque al levantar el brindis hasta el punto más bajo del rincón terso, con una gota que se derrame se rebosa el universo. ¿Están, por lo tanto, protegidos los malos sueños? Desde luego, con las tapas del libro que le dan cobijo a los peores bandidos. Vino es sinónimo de sabores sin dueño. Que no los atrapen. Mejor morir de un suspiro. Por supuesto.

Nena dulce de palanqueta. Extraño tu vista alegre succionando el humor de mis pensamientos. En el horror del peor de los misterios, castigo de miserables y anónimos profetas, estoy en el fango del asfalto batiente y no puedo verte. Extraño tu boca húmeda succionando la pasión de mis interiores. Tenerte. Despierto sintiendo tu vibración al calor, entre las sábanas de franela. La piel suave de tu pierna se levanta como el asta que ondea la bandera proclamando guerra. Se abre el surco de tu inconsciencia con un suave deslizamiento. El empuje de una invasión penetra en tu cerebro al compás de cada uno de los movimientos. Se tensan las cuerdas.  Tu debilidad más primitiva se te escapa, te delata, se te escurre lentamente para irme bañando hasta llegar a los vellos. Me empapa. Encuentro la campanilla del gozo con los dedos. La friego. La hago sonar con el ritmo acompasado de mi cuerpo completo, hasta el desfallecer de tus ojos dentro de un grito ahogado por el fuego, un ruego rabioso y e...