TIBURONEANDO

               

Su sangre seguirá derramada por reir y hacer reir con la estupidez de los dogmas ¿o es más estúpido hacerse matar por los dogmáticos? ¡Pues no! Hay maneras de defenderse, hasta que el carboncillo, la tinta o las teclas aguanten.  Sangre sobra, ¿verdad fanáticos? Fanáticos, por cierto y por desgracia, son los que sobran en todos lados de la esfera: religiosos, políticos, deportivos, pero sobre todo económicos, del poder. Fanáticos de su locura: los verdaderos patrones de la barbarie. Frente a tanto fanatismo, la risa, el cartón, la opinión, la burla, la idea, la caricatura, la palabra

Así, mero como es: el énfasis con candor en el eje de tus antojos incendiarios. Se quema sin virtud por exceso de gozo. Me sonrojo. Las afluencias son vendavales en el torrente que tiene su manantial cerrados los ojos. El grito ahogado quiere silenciar: se escuda para no salir de los contornos de la comarca. Se escucha cuadra por cuadra. Tuya tu pequeña. Te da para el merecer el consejo de las mejores ganas porque las provocas. Labios de grana: cometa de amaneceres que desvanece a la gravedad y al tiempo. Tuya tu pequeña. Se dispara al viento para que se alimenten los caldos de cultivo con los microorganismos que le dan sabor al cuento. Bulla con aroma genuino: el reticular festejo de las ordeñanzas. Pinchazo convencional para el agregado que vence al sueño. Tuya tu pequeña. Convócala con el nombre vulgar: palabra que se dice baja y que se pide a gritos para resoplar al unísono la exigencia de que regrese el juego. Tuya tu pequeña: quisiera volar cuando en tu poder la siento.

No moriré entre las alas del murciélago ni lo miraré a los ojos para que me denuncie, por mucho que se empeñe en compartir sus excrecencias. Los árboles de la noche lo protejan. Este NO es una negación consciente y condescendiente en una noche de luna llena: que la carpa inexistente me acoja. No cejare, murciélago, de la cena.

Pastiche es un corredor de Bolsa. Cualquier corredor. Cualquiera de bolsa. Como todos. Todos. El del lujo imaginario. El que corre tras el transporte público con la corbata en la bolsa. De Bolsa a bolsa: corbata para ahorcarse. Lujos transfigurados. Todas las cuentas salen perfectas en un circuito cerrado. Hasta que las luces se apagan: entonces las pantallas y los números fluorescentes tintinean en otros lados lejanos. Los valores del día se esfuman. Los capitales aventureros crecen y desaparecen. Se tuercen mientras la fiesta de los signos malignos nunca perece. En el transporte público todos los Pastiches vuelven a casa cabizbajos con las manos en la bolsa. Oscurece...

No todas las restricciones pasan por el tamiz de la censura ajena: basta con la de la propia cabeza. La llaman con ciencia aunque regularmente no procede ni del centro de investigaciones ni de la escuela. Los límites de su instrucción transitan indistintamente por el asfalto o la terracería. La carga es tan pesada como el peso de la desvergüenza. Para el beneplácito de los pesimistas...

Agítese con la fuerza propia del peor de los berrinches y la fruta saldrá disparada con furor hacia su paladar en un torrente mágico de sabores inigualables. Inmediatamente identifique cual de ellas es la podrida.

En el Templo de los Olotes no solamente todos los gatos son pardos sino que las aves de rapiña se surten con las mayores raciones. Sean los mejores honores. Al caer la noche... (ver nota completa) Frente a un tumulto de espantapájaros que los ovacionaban a rabiar, la corte de codornices, guacamayas y demás aves exóticas atestiguaban el suntuoso enlace eterno de los cuervos opacos, quienes llegaron al jolgorio vestidos con sus mejores galas. El aquelarre fue oficiado por el dueño de la granja, en su calidad de autoridad regional máxima (sin valides oficial), en el pequeño recinto que hacía las veces de adoratorio al Señor que todo lo Abandona: o sea, él mismo. Lugar mejor conocido por la silenciosa comunidad de espantapájaros como el Templo de los Olotes. Los coros estuvieron a cargo de la servidumbre real y de sus ayudantes terceros. Posteriormente pasaron todos a comer su propia palomita. Las festividades continúan con los asistentes iniciales y quienes se les arriman...

CORTESÍA: Acción de digerir un cuento sin masticarlo. Ojalá el libro hubiera estado en blanco pero, vida, te has encargado con esmero de impregnarlo con una tonelada de pastosa sopa de letras. No dejo de apreciar la presencia de unos picosos tacos de lengua. Restos de salsa...

No había tenido tiempo de mirar atrás ni en los goznes de las cerraduras. Los vértigos me marean y las curas de alcohol me sacan hernias aunque parezcan tumores de felicidad. Solo uso el visor para los elevadores, las aletas para correr a la farmacia y el tubo respirador frente a las estufas. Las chimeneas provocan lo contrario: me alivian gracias a las maderas finas que destruyen. Lástima que por el calor incrementado ya nunca las enciendan. Comprenderás mi parsimonia para festejar tus ocurrencias. Las horas más tristes de mi amor fueron contigo... para que la canción mienta. Le he dado cabida a los oídos marginales y las supuraciones de dolor carecen de propuesta: ¡Me uno a la protesta!. Exijo que cambien a todos los animales de color y que en la Torre de Babel se levanten encuestas. Brilla el cobalto radiactivo por su horror a plena luz del día y en el charco de petróleo se celebra, con fuegos que no son artificiales, una batalla de auto elogios manifiesta. ¡La vida como una fiesta...

(Habiendo tantos bolígrafos con tinta fuerte. Fue lápiz a la espera que el tiempo lo borrara)

La repisa se fue sin irse. Es decir, solo de mí. Fue de lo poco que habría de quedarse y, con ella, unos gajos de remembranzas que llaman misera a la fatalidad del viaje: ¿siempre el viaje? El viaje hasta que cansa. El torbellino es el que descansa. Siempre el viaje... En el final, se fue la repisa en regocijo con su homenaje: Cayeron las noches repletas de batallas Vaciaron con sus ansias todo el repertorio Las nostalgias Calló la luna maldiciendo sus canciones Cayeron los meteoros sin los goces de las charlas Bebieron de las charcas sin sabor y sin olores La malaria Calló el refrán las frases que lo engañan Cayeron las madrinas canjeando sus entradas Cubrieron con su encanto las liras de las aguas Las buscaban Calló la voz de la mañana más deseada

Tendré que marchar con mi ceguera a cuestas. No habré sabido ni una milésima del cúmulo de cosas que me esperaban al aterrizaje. Estuvieron ahí y se acumulaban. Siempre estaban. Ausente fui, perdido entre las caricias y los besos de la ignorancia. Esa que siempre al oído afirma: ¡no requieras saber porque nada te llevarás cuando te vayas! ¿Y los desafíos de la vida cómo se trabajan? La disyuntiva siempre se pudo evadir con un abrazo estrangulador desde la mitad del cuerpo hacia la asfixia: la ingenuidad sincera de la vida práctica. ¿Para qué más, mi buen señor, si no habrá quien mejor que yo te quiera? No sabré ni la mitad de lo que el espacio en mi equipaje abrió a las posibilidades: los libros están ahí; las fórmulas. Los cuadros y las viñetas. La música y sus tambores. Las ciudades y los callejones. Las rutas perdidas y los superconductores. La revuelta desordenada de las ideas y los lenguajes. La anatomía animal y las raíces de las plantas. Los astros y la selva. Tu desbordante. El...