TIBURONEANDO

Las tierras peninsulares estaban amenazadas: en poco tiempo serían abatidas por una inclemente tormenta. Todos lo sabían pero nadie a ciencia cierta: el tamaño de los estragos. Los más experimentados y aventajados se preparaban: garrafones de agua, combustible, comestibles en bolsas impermeables, pilas secas, comida enlatada, viandas y ropa protegida; papeles y documentos importantes en carpetas plásticas sumergibles; puertas y ventanas reforzadas con madera y en muchos casos cubiertas en protecciones metálicas anticiclónicas.  El que medianamente pudo, tomo algunas de sus pertenencias, las subió a su vehículo hasta donde cupieron, cargo gasolina después de hacer largas colas durante varias horas y se internó a vuelta de rueda lo más tierra adentro posible. No era ninguna garantía de resistencia y tolerancia frente al vendaval cuando atraviesa por tierra, pero fue una reacción instintiva y, en todo caso, más segura. Los demás, los excluidos, los que no cuentan más que para ciertas ...

Pastiche es un corredor de Bolsa. Cualquier corredor. Cualquiera de bolsa. Como todos. Todos. El del lujo imaginario. El que corre tras el transporte público con la corbata en la bolsa. De Bolsa a bolsa: corbata para ahorcarse. Lujos transfigurados. Todas las cuentas salen perfectas en un circuito cerrado. Hasta que las luces se apagan: entonces las pantallas y los números fluorescentes tintinean en otros lados lejanos. Los valores del día se esfuman. Los capitales aventureros crecen y desaparecen. Se tuercen mientras la fiesta de los signos malignos nunca perece. En el transporte público todos los Pastiches vuelven a casa cabizbajos con las manos en la bolsa. Oscurece...

Si es de sentimientos de lo que se trata, la advertencia es efímera pero verdadera: nadie, que hasta ahora se sepa, puede hacer entender a una piedra.

Me han hablado tanto de ti, con tal lujo de detalles, que con la abundante información que poseo me ha resultado fácil hacer tu retrato hablado

Lo veo todo tan esquivo y transparente dando vuelta por la esquina  que no me puedo desprender de su insolencia.

¡Qué tarde! ¿Fuera de tiempo? Tarde. ¿Después de la hora? Nunca es tarde. ¿Dejar que llegue la noche? Depende si se aprovecha el sentido del viento. Tarde. Noche. Motivada vitalidad al extremo. ¿Tarde para despertar? Simulacro de temblor. Recuperar el cuerpo. ¿Es tarde? Nunca para el ocaso el temporal es mal movimiento. ¡Qué tarde!