TIBURONEANDO

Poética del suplemento. Moño amarillento al cuello.  Se espera de la arpía por debajo del primer acorde del arpa: clava el arpón por la espalda mientras soborna al arpegio de alta, confundiendo al arpado. Suena monotonía. Se apaga el incienso.

El frío bajó brillando y sonriendo, como navaja de peluquero, desde un cielo pardo. Cortaba con impaciencia las rebanadas de aturdidas espaldas que encontraba a su paso. Los voy a descuartizar, decia... Los voy a matar. Parco de posibilidades y tan poco potable para el tamaño incrementado de las pretenciones. "Aspiras muy alto y no tienes aspiradora"; no bastan las aspiraciones. El borde natural es el abismo como cualquier despeñadero: por perseguir las orillas se alcanza el vuelo sin ofrecer descanso. Vienes al mar sin disuadir la entraña, sin gloria en el panal y sin bandera inmaculada. Rotas están las heridas. No tienen sombra: toma lo que no sobra. Rompes la cordillera gateando para rastrear el paraiso y no lo encuentras. Se esconde tras de la piedra caliza. Tal vez detrás de la cabeza. No tiene ni pies ni cabeza. Es el macizo de los arrecifes. "Salve al Dios brillante ondear la hojaldra negra del pirata". Llegas por, fin, y bañas de sudor la piedra, la tranca, ...

Va en tránsito la losa de los tambores; llaman a guerra fraticida, en defensa de la violencia y sus gladiadores. No se preocupe Señor Supremo, todo se olvida. Van de vuelta las brujitas siniestras por las espinas forzadas, en cruce incestuoso entre las siluetas y las perfidias. Toquen al unísono las baquetas, los dedos ajados que se despintan serán sordos a las audiencias. Los gritos de piedad padecen venganza, nadie que los escuche, pierden matiz al tono de las maracas. Entre controversias y borradores todos se culpan. Faltan las tumbas que se preparan, de arriba a abajo, entre voladuras de pies y buenas sorpresas. Toquen timbales con armadura,  es de mañana. Todo se olvida.

Golpe de viento fresco Suena simple entre pausas, sin prisa Surco suave en la arena Disuelve el segundo en espuma  Con calma, al tiempo De vuelta desvela Se revuelca Reitera la invitación Confirma la sentencia             * * * * * Tirita. Me abraza Nadie quiere llorar, ni el cielo ni las estrellas Todo es a media luna, a toda puesta Silencios oscuros en horizonte Besos sabor a vino entre sorbos de agua salada Brindis en condición inesperada Alguien cuenta a los gritos en reversa sin cronometria  Sonrisas Fue la mejor idea ver a lo lejos el fuego que no es de día La chispa artificial fugaz que en negro mejor colorea  Se hacen apuestas con espectativa: que el deseo se cumpla Pensamientos al más allá donde la incertidumbre se anida Corte arbitrario de tiempo. El reloj se marchita Nueva oportunidad a la posibilidad La brisa refresca. Los calores se necesitan Me abraza ¿Quién que no pueda se asoma a la sombra de un carnaval sin comparsa?

Fronda perpendicular La rana bajo la lluvia Estruja a la araña al pasar Gloria para las toxinas Quiere la cortina bajar No tiene para medicinas

                            Extraño el aceite de melocotón suspendido sobre agua hervida. Pura impericia para navegar suavecito sin que cante la más deliciosa de las sirenas. Aguas negras y dulces sustituyen a las buenas escencias. Canta de todos modos y sin vendaval, la marea. Quien pueda desconfigurar su composición poética vital será víctima de la atracción fetal. Posición absoluta para desconocer el futuro. Víctima como he sido de soñarle a tientas: de las noches contentas a las desiertas. Amanecer en humedales propios de la cintura pa'rriba porque en la otra mitad se divisa el predominio desértico de las tinieblas. Huelo en su mortecino embrujo el fatídico enojo. La mala hierba bajo la lluvia. La contrariedad como letra chiquita escrita con aguarrás. ¿Cómo es que aquello era? Sombra llanera. Intrincado satelital para una suerte de órbita concéntrica sobre mi mismo. Extraño a la Osa Menor y al resto de las estrell...

¿Quién dice que no? Las fantasías infanticidas son como una veleta venerada por las saetas. Talco vendría bien en cantidades dolosas para mitigar los roces y las ronchas de tanta infamia verdadera. Tal como te lo imaginabas en tus borracheras lúdicas de poeta.

Tengo la naranja agria, la manzana que no me da flojera; tengo la pera. Tengo el desparpajo de decírselo a cualquiera. ¿Te fuiste por venganza o al jardín de la alabanza? ¡De primavera! Tengo el jarrón chino, la imitación de la lámpara maravillosa. Tengo perdido un corazón cretino. ¿Regresas por el principal o por los intereses? Tengo un sueño divino.

Una divisa marginal puede arrancar la risa de la audiencia completa: el que primero llega no sube a la camioneta; se queda silbando y tocando la pandereta. Un estado de virtud virginal sin que llegue la primavera. Todos corrieran despavoridos si no se rieran. Haremos entonces la primera y única apuesta: el último en llegar chillando se acuesta. Y si no llega, cantará tres coplas submarinas en el trigal del vecino que dispara a los intrusos con escopetas.  No debe tener final feliz lo que mal empieza. No merece la melodía de Los Planetas. Surcará con pintura de agua las paredes de los cementerios empinados: esos donde los muertos se resbalan por la pendiente hasta llegar a la fiesta.  Tocarán con sus nudillos heridos tres veces a la puerta. Nadie contestará por vergüenza: se desploman los pájaros de los alambres a la primera. Bailar con los muertos podrá ser razón de bajeza. Subir con ellos a la cama, algo parecido a la necrofilia más particular de las impurezas. Pura belleza. ...

Cae la cafetera y provoca el grito que desespera. Se rompe por lo más frágil aunque Pyrex se llamara. Como la vida. Como siempre. Como cualquiera. Ya no será lo mismo sin el colado sencillo y práctico; aquel que sin gotear humo a humo ofrenda las imágenes del porvenir prometiendo un trago caliente y seguro. Lo enigmático queda al encargo de la fe, que no a lo básico de la ciencia. Ya no, pues, la francesa por ahora... hasta que llegue la otra. Hasta algún día. Mientras será la hora de la recurrencia infaltable a la usanza vaquera, que también gusta. Todo por que se cumpla la máxima de "negro, caliente, colado y sin azúcar". No por las ansias de la cafeína. Todo porque la memoria necia quiere ver, cada día, la imagen espectral que se recorta detrás del aroma.

¿Por qué sería este canto tan pertinaz si no tuviera razones para la guerra? Por tus ojeras, mujer, por tus ojeras...

¿Cómo matar a la persistencia? Fácil: con seis lámparas vivas que centellean: de esas que estropean la juguetona búsqueda de las linternas. Encandilan. Seis llamadas de atención pueden bastar para convertir a un proyecto insuficiente en un ridícula idea. Sólo ocuparéis un par de segundos para daros cuenta: la vista rápida. Sin parpadeos. El cerebro alerta. La sombra requiere urgencia y cancelarse a sí misma por andar asomándose al abismo de la evidencia. Como rajándose a dar el glorioso salto al vacío por seguir, obnubilada, las maravillas monstruosas de las redes sin mallas. Se ve venir, entonces, la tolvanera implacable contra tantas hojas sueltas. No hay refugio en la superficie cacariza de la inercia. Seis planetas en una única órbita... ajena.

La bolsa de los sentimientos estaba repleta de contradicciones. Rebosaba. Bolsa de plástico pero sin agujeros. No se alcanzaba a ver si era del súper o de lacomer . En ella los llevaba plenos. Como te llevo.

No pude contener el alud de los reflejos. La boca seca, sin aliento. La distancia envenenada por supuestos. Nada puede condenar a que la brisa permanezca en los espejos. Son motivos manifiestos. Un rayo es carcomido por volar en dirección de los sentidos. Jugará, como tus ojos, a los bandidos. Los tambores llamativos danzarán con sonidos muy perversos. Ni tal lejos ni tan cerca. ¡Un relámpago!, eso ha sido... Un relámpago invertido.

Tornan las tristes testarudas las tonalidades de las tardes taciturnas. Tocan traviesas tus tetas y te traban tratando de trabajar por la tranquilidad tirana. Tanteando tormentas. Tableteando las tortillas tempranas. Tararean tomando el thiner para torcer todo tiritando. Trinan.

La bruma es pesa. La vista es torva. La foto es capa. Nada para el recuerdo que nos deja. El mal café quema la panza y no se sube a la cabeza. No hagas caso de mis palabras. Concéntrate en mis manos y luego contesta: ¿Tiene algún sentido lo que piensas?

"...entonces, díganme algo básico putetes, para saber si entienden el poder de la palabra... ¿en qué mejor filo se podrían sentar a descansar si no es entre mis dientes?..." Como si se lo hubiera pedido. El chasquido. Le tiró la dentadura de un solo silvido. Lo acababa de conocer y ya la fustigaba, palabra por palabra, hasta que la velocidad precisa del fuete cortó el hartazgo de la elocuencia. ¡A callar perro mendigo! Dos semanas después la encontrarían colgada del látigo en su propia regadera: a la patrona, la capataz más bandida, han ahorcado con su propia arma maldita. Lo acababa de conocer, confirmo, cuando mal escuchó, para mayor coraje, que le decían el poeta impreciso .  En realidad, nunca supo con quien se había metido.

Ventajoso de tu existencia voy a aprovechar todo lo que me des. No quieras ofrecerme nada cuando no estés. Lo único que me da tu ausencia son vértigos en el alma. Pierdo la calma y el mundo gira al revés. No me mandes una postal: dame lo que te atrevas pero ven.

Las faramallas fallan en la orilla de las tentaciones. Las estrellas faltan en la cúspide de las botellas. Las corcholatas truenan en las sonajas de las parranderas. El desamor batalla para salir de las coladeras. El fragor del vino escurre y se entalla uniéndose a tus caderas. Nada más se me ocurre. ¿Quién puede contra ellas?

Se quedó prendada del campo visual de aquella mira; como filtro amarillo en el atavismo de los tiempos. Tiempos de ruptura; de volver a abrir la llaga. Me voy como llegué, por nada. Sin conocer los entretelones de su invento, el gran proyecto; solo la inercia de la apertura y de los empujones. El vaivén de la marea; su flujo hacia una meta incierta. La tierra prometida por nadie y que nadie conocía. Nadie es la fuerza propulsora. Nadie es la aventura: el forcejeo para iniciar una nueva vida solo tiene como fundamento que no se puede vivir de otra manera, en guerra, en tierra sombría. A riesgo de ser nada. Nadie en el sentido inverso del nadie poderoso que domina. Nadie vacío. Nadie desposeído. Nadie sin poder se ser: el nadie tan temido. De las arengas a medias, a tener que meterle el cuerpo entero. De la tangente al centro. Del análisis del enredo al corazón mismo de la madeja. El mejor camino es el que ya está, el que hay, el que llega, el que te encuentra. El mejor camino para ningu...