TIBURONEANDO

A pesar de estar repleto, rebasado en el orden del desperdicio verbal, El Parlante Phonías es un tipo convencional. Necio y sabio supo hacerse necesario. La intensidad del sonido se superpone a la rapidez de la idea. Marea como somnífero para alentar la abulia de un metapoder compartido.  Phonías, ¡vaya policía! Con el control condensado en la falta propia de calicatencia se aprovecha de la tecnología ajena. Nada se dice a su margen que no sea. Lo que no sea, se diga y se sepa será utilizado en tu contra. Se habrá de saber porque para eso están las maquinitas. El que hable de más se elimina. Todo baja la pura verdad de sus registros es perfecto, parecía, sin saber lo que decía. No siempre se parece a sí mismo aunque disimule lo contrario. Su debilidad está en el movimiento. Cinética. Física de las partículas que se bambolean con el aire. La respuesta está en el viento. Lo supimos aquel día en que el tráfico estaba imposible sobre la vía de alta velocidad. Optó -vocifer...

Como tronar el aire al viento para acelerar el tiempo. Como los dedos entumecidos por el frío. Como cicatrizar el hielo. Como si el calor fuera parte de las estaciones del calendario. Como si el verano fuera eterno. Como si a pesar de lo visible se pudiera desprender el desvelo. Como transfigurar el cobijo. Como si los humores supieran transgredir la escalera. Como la falsedad del espejo. Así de frágil puede ser el olvido fingido.

Había quemado las naves milenarias estacionando la ilusión en medio de lo que creía una isla eterna. Al conocerla, la isla resultó ser un miserable e insolente islote envenenado, sin agua que beber  y surcado por arenas movedizas. Una vez atrapado, a cada movimiento me hundía. Sin naves, sin cuerdas y sin guías. Salir de ahí no era un asunto de conciencia o de emoción. Razón de vida. Aparece repentina una sonrisa a carcajadas formando un sello de cera inerte y virgen que tapa los pozos de donde emanan las fétidas amenazas. Le corta el paso al regreso de las palabras podridas. El embrujo sombrío del ilusionista es aplastado por una tormenta de colores. El sol renueva sus cuentos y respira con una mirada resbalosa como mantequilla. Rellena las grietas. Todo lo inunda. Carcajadas que trazan un puente salvador hacia el reclamo válido cuando se han ido a pique las naves de otros mares. Puente hacia el único perdón imperdonable. Puente que arroja por los costados la autocompasión por la ...

Al vecindario le daba vergüenza. Lástima. Se les notaba en la mirada. Pena ajena por el cruzado, sin escudo y sin espada, que tocaba tembloroso aquella puerta pidiendo migajas de compasión y un rato de posada. Le daba a aquella gente furia ahogada en el extremo de su silencio. Ojos de fuego. Furia con la rata que aprovechaba cualquier ocasión de ausencia para dejar entrar a los ratones por cualquier hoyo o la ventana. También por la puerta. ¿Cuánto veneno era necesario en esa trampa? ¿Cuántas rebanadas de mundo verdadero harían una ración suficiente para disolver la canallada? El mayor temor: la calle estrecha, como un socavón, podía explotar en un estallido de venganza. Nada así ha sucedido. El andador está pero no existe. Su peor castigo ha sido quedar sumergido en el olvido. Le han dejado hundido en la vergüenza. Le han carcomido la dignidad con las aspereza de un carácter con dobleces. Los festejos, cotilleos y traiciones ocultas de la ratonera. Nunca llegaron las rebanadas de mund...

Voy a matarla, majestad. Con su permiso. Voy a matarla de verdad. No habrá de ser la muerte honrosa de una reina. Cosa más simple, su vida a cambio de la mía. La mía, en el trueque, justificada y majestuosa. Un venerado héroe. Un héroe herido. Voy a matarla, majestad. Con su permiso.

Estaba el automático orador en el quicio de la banqueta queriendo suicidarse. Pasó raudo el automotor evitándolo y mentándole la madre. Algo me dice que no es honesta. Todo te lo dice, pendejo, pero hazte a un lado. Tu ropa apesta. ¿Por eso vas a abollar mi calavera? Una y otra vuelta. Una y otra. No es honesta, no es honesta. Se lo pensaba mejor, repitiéndose la duda de su dolor, queriendo suicidarse. Hasta que recibió por la espalda un empujón tirándolo debajo de las ruedas. Era la honesta.  

- Diamante original... - ¿Original si en vez de joya se comporta como piedra? - ...su naturaleza. - ¿Seguro que no es artificial? - Diamante natural. Una pieza. - ¡Roca sintética! - De amante natural ¿que no se entiende? - No todo cristal carente de color es transparente. - De amante siempre. - Opaca frente al sol, brilla siniestra en la oscuridad de las cavernas. - Amante natural. - No sabe ser primera.

Estaba en todas partes del mundo y no estaba.  En ninguna estaba. ¿En dónde es, entonces, que estaba? Sólo con los títulos y con las portadas. Con los nombres de los prohombres y con los de las mujeres aladas. ¿En dónde estaba? Sabiendo con exactitud que existen los que existieron pero sin conocerlos. Sin sucumbir de hinojos ante los detalles de sus destrezas. Sin subir con humildad curiosa la cortina de la entrada para bajarla por dentro hasta que el telón se extinguiera. ¿Estaba? En el intermitente resplandor de la marquesina: farol de día que únicamente consume energía y no ilumina con certidumbre nada. ¿En dónde estaba?. Tuvieron que pasar frente a mis extraviados ojos las borrascosas montañas repletas de silencios para que entendiera que alguna ubicación hubiera. Silencios ruidosos rebosantes a borbotones de palabras eruditas y callejeras. Letras plasmadas en tinta indeleble y pegajosa. Palabras de las que no hay más. Todas. Casi todas. La palabra infinita. Multiplicada. Para ...

Nena dulce de palanqueta. Extraño tu vista alegre succionando el humor de mis pensamientos. En el horror del peor de los misterios, castigo de miserables y anónimos profetas, estoy en el fango del asfalto batiente y no puedo verte. Extraño tu boca húmeda succionando la pasión de mis interiores. Tenerte. Despierto sintiendo tu vibración al calor, entre las sábanas de franela. La piel suave de tu pierna se levanta como el asta que ondea la bandera proclamando guerra. Se abre el surco de tu inconsciencia con un suave deslizamiento. El empuje de una invasión penetra en tu cerebro al compás de cada uno de los movimientos. Se tensan las cuerdas.  Tu debilidad más primitiva se te escapa, te delata, se te escurre lentamente para irme bañando hasta llegar a los vellos. Me empapa. Encuentro la campanilla del gozo con los dedos. La friego. La hago sonar con el ritmo acompasado de mi cuerpo completo, hasta el desfallecer de tus ojos dentro de un grito ahogado por el fuego, un ruego rabioso y e...

Afuera se apagó el cielo, suena el viento; será aguacero, no da para tormenta. Si el agua refresca, algo se irá lavando por las alcantarillas. Por cierto, ¿cómo se hace para aplacar una tormenta? Dirán que no se aplaca: se cierran puertas y ventanas y se sobre lleva. Después de la tormenta, la calma para hacer el recuento y la reconstrucción de los daños. No me digan eso. Esta tormenta debe desaparecer antes de que quieran ponerle nombre. No debe quedar registro en las clasificaciones. ¿Retrospectiva  terapéutica de taburete o borrón silencioso y cuenta nueva? No quiero algo que la enmascare sino que la disuelva. Como la lluvia. Pero la lluvia para este caso no sirve, es parte de las tormentas. ¿Acido tal vez?  ¿O potasa? ¿Alcohol o acetona? ¿Una bala? Se deja al plomo afuera; las limpiezas que sabe hacer no son para esta causa. ¿Cómo se apacigua una tormenta? Tal vez nadie lo pueda decir porque nadie sabe, bien a bien, con quién se mete hasta que le pasan la cuenta y, mucho m...

El encierro ajustado al pie de la letra remodela y perfecciona la personalidad del caballero.

Novenario alternativo para el ropaje y el dopaje.  Se adapta alegre a las cualidades del dominante cual enredadera.  Chupa sabia del ignorante con disfraz de sabiondera. Pobrecita bachitos la ciudad, no tiene patria motriz, ni amortiguador ni entendedera.

Aquella mañana nublada amaneció con la determinación absoluta de quien no desea claudicar: decidió exponerse al riesgoso ejercicio de la readaptación de los cuerpos.  Para contemporizar tendría que cambiar de acople y de nombre. A partir de ahora se llamaría igual que su bisabuelo paterno; un hombre conservador, ilustrado, cascarrabias y vigoroso. El que nunca dejaba nada pendiente ni cuentas por cobrar; el desconocido y abandonado por la familia: Deseo. El apellido predominante que llevaría sería el mismo de su mamá, el suyo, el aportado involuntariamente por su madre violenta: Amor. Pasaba al olvido consecuente y eterno aquel que había sido su padre. Si es que alguna vez lo había sabido. La readaptación de los cuerpos. Peligro. Para el caso la Nena le vendría bien porque era de materia etérea y sin compromisos. Si desaparecía en el intento no tendría por qué dar aviso. Era atrabancada, atrevida, fanática de los deportes extremos, insistía sin rogar y siempre sabía encontrar la br...

2x2=1 la operación no da para más. Atravesado y desparramado, símbolo de la crucifixión sin madera. Ni la astronomía ni la mecánica cuántica lo pueden mejorar. Cuadrilátero perfecto. Inciensos con aromas indescifrables. Hornillas ardiendo con aceites quemados, infusiones, fritangas, orines revueltos, gárgaras para los infantes y alcoholes del día de guardar. Cuadrilátero de textiles sin combate. Sin agarraderas. Gritos de campeonato. Torneo sin contendientes. Porras y abucheos que no lo son. Aplausos que enloquecen. Basura de los que son tratados igual. Síntomas del inmigrante. Dos por dos es igual a uno por no ser casa de huéspedes. Tampoco carnicería barata ni establecimiento mercantil. Vacancia no tiene concordancia con vacante. Son casualidades fonéticas que no se distinguen a la distancia. Vacancia conmina a gemir. Vacante es la convocatoria para que lo hagan por ti. Cerrado temporalmente por reingeniería administrativa. Hay un vacío por el fin de temporada en las distracciones te...

No nos compramos las fobias ajenas ni los favores de ninguna frivolidad. Lejos de la imparcialidad, es solamente un intento de pluralismo, visión múltiple, sin el prejuicio del discurso pretencioso que dice a boca llena, falda larga y bolsa vacía: "democracia".  Hasta dónde las posibilidades alcanzan... Porque la vacilación sucede principalmente con la vista. No se atina a fijar la mirada. Todo es confuso: nubarrones y fumarolas. Incienso que no huele a nada. Aún así son inconcebibles esos ojos abiertos: zurcido fino y  poblado como las cejas de Tiaré. Nada que ver con las puntadas del Ruperto: la colcha llena de grapas, al acostarse entán listas para comérselas. Un respiro es como un pase de imán, un bocado de alambre o una colección de tiritas de fierro. El cuarto chico y de madera; todo tendedero. La ropa colgada es íntima y de algodón, de niña y de mujer. Y la blusita blanca de encajes la usa como tortillero. Muy ahorrador según él. El muy perro.

Pilar Montebello es una mujer hermosa. Ojos tirándole a color malva aunque yo digo que son de malvavisco, artificiales, pues. Ni que fuera Liz Taylor. Ojos lindos de todas maneras: mirada circular. Nariz fina, respingada y distinguida, como de modelo para pintores y la boca de cantar debe dar unos muy buenos besos aunque prefiere gritar. El cutis terso. Cara transparente, de cristal. ¿Toda será igual? Bajo el velo; esas ropas. Mujer perversa. Patrona implacable. Manda a fusilar a los esclavos que se le revelan con la mirada y a los hombres que se le resisten cuando los requiere para satisfacer sus muy personales necesidades. Me abraza. Se me cuelga del cuello. Me jala e insiste: q uiero que seas mío, hazme el honor hasta que te queme el sabor, acércate al abismo y comprueba que mi apellido no es gratuito. No me deja respirar. Quiere sumergirme y ahogarme en un mar desconocido. Quiero que me hagas tuya ...me prende. No te me resistas ...me asusta. Ven aquí y has estallar en mil pedaz...

Repentinamente se detuvo un vehículo a mi lado, en sentido contrario. Un auto elegante y amplio, gris plata. Costoso. La ventanilla del conductor, frente a mí, con el vidrio polarizado. Cerrado. El sistema eléctrico bajó el cristal apenas lo suficiente para que pudiera escuchar la voz, que resultó femenina, pero ronca.  Aceitada: "Soy algo así como una puta de la elegancia. Tu compañera costosa. La más cara. Estoy a tu servicio para quitarte las ganas". Quedé inmóvil por razón desconocida. Impávido. Seguramente la sorpresa. El poste de concreto me impedía ver cualquier imagen que de esa ventana emergiera. Sonó la carcajada. Fue entonces que lo supe. ¿Lorenia? Así debía terminar el encuentro mental con la mayor de las excitaciones. Un recuerdo, una visita inexplicable como todas, como un sueño cualquiera. Pero antes de poder despertar se puso en marcha el auto con el vidrio totalmente abierto por lo que alcancé a ver su cabellera rubia. La carcajada quedó flotando en el aire. ...