Viene viene

El Morbo sugirió arrebatarle de un solo golpe la franela a El Gordo. Era una empresa demasiado arriesgada: en caso de fracaso se desataría la Tercera Gierra. Cuando una guerra debe comenzar, los promotores se suicidan. Esa es la regla.

Así empezó aquella aventura secular. Recorriendo las calles de un cantón donde cada mañana tendrían que aparecer cuerpos sin aliento. Una tarea a la medida de las desilusiones de la vida. Antes de fracasar se debe hacer el ultimo esfuerzo, me decían. 

Rodaron tres cabezas frente a mis ojos: esa fue la señal. ¡A la franela!

El disparo dio certero en la frente de El Gordo. Tiembla la mole de manteca. Retumba el suelo. En un pestañeo queda a la vista el trapo de la disputa. Antes de que caiga lo arrebato. Emprendo la carrera. 

Torcí a la izquierda por la calle equivocada. Eso me salvo la vida. Si me hubiese ido por donde me indicaron seria hombre paleta: mis propios contratantes me estaban esperando con las narices abiertas de una escopeta. Se quedaron con un palmo de lo mismo. Todo por querer ganarse unos pesos extras en el estacionamiento de la escuela.

Yo tengo la franela y con ello evite la guerra.

Fue a partir de entonces que salte a la fama en la barriada: El Intuitivo me dicen. Creyeron que me les habia escapado porque supuse lo que harían. Hasta un pequeño nicho con mi foto y una veladora pusieron en la siguiente cuadra. Y no es para velarme. Me idolatran. 

Si supieran que todo fue pura casualidad. 

Es mas, si supieran lo que la franela apesta.